Era prea tristă pentru o zi de vară,
Zâmbea prea vesel pentru o fată tristă.
Aşa a început povestea ei de adormit păpuşi din lemn.
Nu ştia sigur dacă a fost vreodată tristă cu adevărat,
Cu toate că plânge des ea susţine că lacrimile nu-s adevărata faţă a tristeţii,
Poate a iubirii, a dezamăgirii, a emoţiei, dar ea tristă pare că n-a fost.
Şi avea defecte, sute, mii ( oare stă cineva să-şi numere defectele, aşa, ca pe bani?)
De cum vedea un om, ea ştia tot ce-i mai rău din adâncul privirii sale,
Vedea sub zâmbetu-i forţat prefăcătoria, mândria, viciile.
Ce n-ar fi dat să-i ştie numai calităţile,
Să vadă-un om, să vadă ce-i mai bun din el,

Nu era rea, n-ar fi făcut rău nici unei muşte,
N-ar fi avut puterea răzbunării nici faţă de cel mai aprig vânător al său.
Aşa era lumea, însă, vedea în ea devoratoarea de defecte,
Exterminatoarea de măşti, de minciunile îndelung gândite.
Nici un drum al său în viaţă nu avea,
Se dădea croitoreasă, lucra din raze de soare aripi pentru fluturi,
Or din lumina lunii îi croşeta petalele Reginii Nopţii.
Stătea pe unde apuca, în fiecare noapte găndurile-i-şi mutau direcţia,
Îşi schimbau casa, decorul, ficare vis de-al sau începea altfel,
Cu toate că se termina la fel, mereu în patul de acasă.
Uneori visa că-i un înger, pierdut în lumina dimineţii,
Cu aripile pătate de sudoarea evadării îapoi, spre cer.
În unele nopţi visa că doarme,îşi vedea pleoapele închise,
Inima în pauza de viaţă, sufletul plutind în ceaţa necunoscutului.
Îi era frică de lume, sau lumii îi era frică de ea,
Nu ştia sigur de face parte din lume, sau lumea face parte din ea.
Era o zână, parcă, într-un oraş al cameleonilor cu chip de regine.